Foxarts

"There is a house built out of stone Wooden floors, walls and window sills Tables and chairs worn by..."

Wed, 03 Apr 2013 10:09:00 +0200

“

There is a house built out of stone
Wooden floors, walls and window sills
Tables and chairs worn by all of the dust
This is a place where I don’t feel alone

This is a place where I feel at home

And I built a home
For you
For me

Until it disappeared
From me
From you
And now, it’s time to leave and turn to dust

Out in the garden where we planted the seeds
There is a tree that’s old as me
Branches were sewn by the colour of green
Ground had arose and passed its knees

By the cracks of the skin I climbed to the top
I climbed the tree to see the world
When the gusts came around to blow me down
I held on as tightly as you held onto me
I held on as tightly as you held onto me

And I built a home
For you
For me

Until it disappeared
From me
From you

And now, it’s time to leave and turn to dust

”

- The Cinematic Orchestra - To Build a Home (Ma Fleur)

Andata e ritorno, da casa a casa

Tue, 26 Mar 2013 17:09:43 +0100

Casa, Piedi, Treno, Metro, Piedi, Ufficio, Piedi, Metro, Treno, Piedi, Ufficio, Metro, Taxi, Riunione, Taxi, Metro, Piedi, Ufficio, Piedi, Treno, Metro, Amici, Metro, Treno, Piedi, Casa. Qualche virgola in meno, tutti i giorni.

delaneyjoyce: I love my calligraphy pen. :)

Fri, 09 Nov 2012 02:28:58 +0100

delaneyjoyce:

I love my calligraphy pen. :)

Amorectomia

Sat, 06 Oct 2012 00:37:53 +0200

Salve! Posso entrare?
Prego, si accomodi signor Rossi. Abbiamo finalmente i risultati delle sue analisi...
Grazie, beh spero siano buone...
Ne parliamo subito, ma prima volevo farle un paio di domande... lei è venuto da noi perché non si sentiva bene, vero?
Sì, ed effettivamente ero molto preoccupato, non mi è mai successo nulla del genere in vita mia e ho deciso di fare dei controlli, sa per evitare sorprese...
Sì, ha fatto benissimo. Dunque... dal referto vedo che lei accusa giramenti di testa, improvvise palpitazioni, sudori freddi... c'è altro?
Sì...ho anche sbalzi d'umore improvvisi...triste...felice...triste...felice...sa, più o meno due tre volte al giorno...Ah e sì, recentemente sono molto inappetente, come se avessi qualcosa nello stomaco che lo chiude.
Capisco...ha anche problemi a prender sonno? Si sente agitato senza spiegazioni?
Beh, un pochino, ma con una camomilla, di solito, mi passa.
mmm....
Beh, spero non sia nulla di grave,
....Da quanto tempo accusa questi sintomi?
Non saprei...diciamo circa due mesi, più o meno da quando mi sono trasferito nella casa nuova.
Beh vede, non c'è modo facile per dirlo...dalle sue analisi lei hai un sentoblastoma affettivo alla zona superiore dell'animo, un tumore dei sentimenti.
O mio dio, ed è grave?
Beh, sì e no...è una delle forme più semplici di amore, nel suo caso siamo fortunati, l'abbiamo trovata presto.
E come è possible che mi sia venuto, questo "amore"? Cioè io sto attento, evito tutti, giro con le cuffie per non sentire le voci, leggo i libri per non incrociare gli sguardi, sto anche a casa la sera per non incontrare nessuno...
Beh, guardi che basta veramente poco a volte, l'isolamento protegge ma indebolisce molto e basta uno sorriso, una parola gentile... Ha incontrato qualcuno di nuovo di recente? Qualcuno che magari è stato cortese con lei, che ha riso delle sue battute?
Non saprei....oddio, sì...la mia vicina di casa, quella simpatica ragazza castana con il cane... La incontro sempre quando esco la mattina, ci salutiamo e auguriamo buona giornata. Una sera è venuta a cena da me, tutto lì...non pensavo che...
Eh, evidentemente abbiamo trovato la causa.
Non ci credo...dottore, cosa possiamo fare? Ci sono cure? Non voglio soffrire, la prego...ho fatto tanto per restare in salute!!!
Sì, ci sono molte cure, la prima cosa da fare sarebbe rimuovere la causa del problema e poi si interviene con somministrazioni massive di alcool e porno anche 2-3 volte a settimana fino a che non l'amore non si riduce o sparisce. Ma se attendiamo troppo potrebbero esserci delle metastasi e potremmo non riuscire più a guarirla. Il processo comunque è molto doloroso.
Oddio e che alternatve ci sono?
Beh, ce ne sarebbe una...molti scelgono di non curarsi.
Cosa? Mi sembra folle...e perchè?
Beh, perchè nonostante sia doloroso, complicato e potenzialmente letale, l'amore è una malattia con dei sintomi meravigliosi finchè dura... man mano che il paziente peggiora si possono avere stati euforici permanenti, ipersensibilità all'affetto, desiderio smodato di restare solo con la causa della malattia tutto il giorno. Alcuni lo trovano fantastico, ed imparano a conviverci, a volte anche per tutta la vita.
....
Beh, la scelta è sua....
E se dovessi scegliere la seconda strada cosa dovrei fare?
Beh, nulla...torni a casa, apparecchi la tavola per due...prepari la cena, inviti la sua vicina da lei e si prepari alle conseguenze. Sappia però che se sceglie questa strada oltre un certo punto la cura sarà dolorossissima. Io credo che la scelta migliore sia la prima, interveniamo adesso, poco dolore, poco sacrificio e in qualche mese sarà tornato alla sua vita di un tempo.
.....
.....la scelta sta a lei però...
...Beh, dottore, la ringrazio...ma credo che per oggi tornerò a casa e ci rifletterò...però ora mi scusi, sono di corsa, sono le 6, mi aspetta un'ora di strada e devo fare da cena per due persone più un cane....

"There were jewish musicians who, who’s life music was… A jewish wedding or a jewish..."

Mon, 27 Aug 2012 14:37:15 +0200

“

There were jewish musicians who, who’s life music was…
A jewish wedding or a jewish holiday can not go by without shedding a lot of tears, we must do a lot of crying.
We cry always. When a baby is born we cry. Why? Tears of joy.
When the baby becomes Bar or Bat Mitswa we cry, when we leave them to the weddings, to the choepa, we cry.

All nations the world over, all people, whenever they celebrate the new year. They dance into the new year. We swim into ours, we used to say, because if you went into the rosj hasjana, if you walked into the synagoge you could swim into the ocean of tears.

”

- Oi Va Voi - Pagamenska (Laughter Through Tears)

Pendolari: la mattina, la sera.

Fri, 13 Jan 2012 20:37:02 +0100

I pendolari che si svegliano molto presto sono silenziosi. Ma decisamente maleducati. Molto probabilmente è per l’alito pesante. O il sonno. Irruenti, si muovono scontrandosi con le statuine immobili che cercano ancora un po’ dei sogni abbandonati alla rumorosa sveglia. Poi ci sono quelli di fretta. Davvero. Loro si che sono agitati ma, almeno, chiedono un sacco di volte scusa: “Mi scusi. Scusi scende. Oh mi scusi”. E scappano via. I ritardatari, son più tranquilli. Ormai s’è fatta una certa e, tanto che ci siamo, prendiamo un caffè. Peró sono molto più rumorosi e caciaroni. Se ti scontri con qualcuno di loro è sicuramente uno di questi ultimi. Cellulare, scrivono, parlano, guardano, approfittano di un’occasione. Lavorano già insomma. Più o meno una cosa del genere. Capita anche di guardarsi o di chiacchierare (raramente).

La sete non manca mai

Tue, 25 Oct 2011 22:41:11 +0200

C’è un tempo per abituarsi a tutto. Anche al soffione della doccia. Se il getto normalmente esce da un quadrato di 30cm, all’inizio sembrerà una cascata senza arresto ma, dopo un po’, diventerà una tranquilla pioggerella. Tornando ad un comune doccino, sembrerà invece un tenero fiume in secca. In ogni caso, dell’acqua ci si disseterà per sempre. La sete non manca mai.

I love airports ✈

Wed, 12 Oct 2011 08:12:17 +0200

Sognare al risveglio

Wed, 27 Jul 2011 21:21:04 +0200

Nelle ultime mattine, quando mi sveglio, ricordo bene e quasi sempre quello che ho sognato. Anni fa un collega mi aveva raccontato che, i sogni, accadono durante la fase di risveglio. Mentre si abbandona il sonno, insomma. Non so quanto sia vero ma potrebbe essere per questo motivo che, qualche ora fa, mi sono svegliato guardandomi la mano avendo paura di muoverla. Niente di grave ma ho sognato di essermi rotto la prima falange dell’anulare destro. Pare che il colpo l’abbia ricevuto in ufficio, mentre passeggiavo dopo pranzo, nel parcheggio. Uno schiocco secco e il dolore. Al pronto soccorso, un’ampia sala quadrata tutta bianca, regnava un mezzo caos organizzato. Una porta scorrevole grande bianca e uno sportello per il ticket. Avevo bisogno di un codice giallo. La burocrazia, anche se era nel mio sogno, non mi agevolava. Anzi. Bisogna attirare l’attenzione di qualche infermiere dal camicie a righe blu o, meglio ancora, a righe fuxia. Ma se io stavo passeggiando dopo il pranzo anche qui la pausa era imminente. Uno dopo l’altro i dottori mi sorpassavano ignari uscendo dalle sale mediche. Mille righe colorate, caffè, marsupi alla spalla, può chiedere a lui, no mi spiace non sono in servizio mi spalleggiavano un po’ lontano. In tutto questo il panico: il mio dito, quella falange li, sembrava non avere più nulla. Non mi faceva male. Non era nemmeno gonfio o arrossato. Che figura. Come affrontare un dottore un’analisi. Come giustificarsi. E mentre cercavo di riflettere su cosa era meglio fare, abbandonato da tutti gli specializzandi un ragazzo, maglietta gialla, giovane, deve avermi preso a cuore. Mano sulla spalla: “e tu cosa devi fare?”. “credo di essermi rotto un dito”. Andiamo insieme a fare il ticket, ora obbligatorio. Un uomo scorbutico e abbastanza brutto con gli occhiali alza appena un sopracciglio per inquadrarmi. Bofonchia qualcosa e mi rilascia un cartellino: sono un codice giallo. La visita avverrà immediatamente. Sempre con lui, sempre condotto da quella mano ferma, adagio la mia su una specie di lettino pronto ad essere bombardato ai raggi x. “È rotta, vedi”. È un sospiro di sollievo che si forma sul mio viso, quasi un sorriso. Ma le immagini non si fermano qui. C’è tutto un cyberspazio che conosce il mio corpo oltre quella macchina. Così ad ogni foto scopro che la mia mano è controllata da due nervi a metà schiena. Degno figlio di ken shiro il giovane infermiere si dilunga nel farmi scattare le unghie verso l’alto per mostrare al meglio la mia frattura. “È tutto un gioco, tanto, non è vero. Questi filmati sono solo introduzioni alla lastra”. “Ah”. Ma la rottura si manifesta vera, per un collega. A. e la sua mano nera e un po’ schiacciata fanno capolino entrando. “E si, anche io, uguale”. Poi un compagno di classe, credo, che lavora li, mi saluta ripensando ai vecchi tempi scherzando la mia falange da curare. C’é anche una bella ragazza che parla con noi. Non so chi sia, anche se qualcuno mi ricorda. Ma una bella ragazza non guasta mai in un sogno.

Sulla prima delle tre carrozze

Mon, 04 Jul 2011 22:53:06 +0200

Questa mattina il treno che mi ha accompagnato fino alla stazione della città nella quale lavoro era, leggermente, corto. Uno di quei vecchi treni “stile montagna” una due tre carrozze e non di più. Sui treni piccoli, si sa, le gente mormora. Poi fa caldo. Poi non c’è posto. Aggravante della giornata il treno precedente in ritardo di venti minuti tondi tondi. Più gente, più caldo, più mormorio, meno posti. Un’equazione che può essere solo ridotta dalla fortuna (inesistente o cieca, a scelta). Sulla prima carrozza delle tre, casualmente, ho trovato un posto a sedere. Ho scomodato un signore che era disteso come uno lungo scatolone appoggiato al muro. Più tardi farà cambio con una signora affaccendata al cellulare touch sfiorato da un pennino tic tic tic. Abbasso la musica delle cuffie, passa il controllore ma non esercita (per il momento). L’aria condizionata si fa sentire, non troppo, non troppo poco. Un ragazzo, di lato, traffica con mille fogli, copertina rigida, qualche penna e zainetto stile “eastpack”. Ci metto un po’ a trovare e a leggere il cartellino bianco arrampicato sul fondo bianco della maglietta: Trenord. E’ dello staff. Uno del posto. Anche se controllo e gioco con qualche applicazione che devo analizzare, in un’ora così felice da dedicare al sonno e non ai pensieri, incredibilmente, riesco a collegare lo zainetto con le penne e i fogli che precompila. Deve fare un’indagine. C’è silenzio, un silenzio assonnato che riesco persino ad ascoltare attraverso le cuffie, attraverso l’ipod, attraverso i Daft Punk! Lo mangeranno, penso, e mi metto a scrivere. Sulla prima carrozza delle tre, il giovanotto, armato di sorriso, voglia di fare, un bagaglio incasinato, qualche penna e un accerchiato dal caldo emozionato della “prima” uscita si alza. Lo condanneranno; sarà la fine; non vedrà mai la stazione di arrivo; dovrà abbandonare la missione; dedicati alle altre carrozze; qui non c’è posto per te; vai via. Temo queste siano le maldicenze propinate dagli ospiti del regionale 5384 delle 7:57 bla bla bla. E invece, desisto. Guardo e osservo, senza ascoltare (i Daft Punk, è noto, costruiscono canzoni abbastanza lunghe, soprattutto se tratte da un live) e i questionari fioriscono come popcorn nell’olio bollente. Eccone uno, mi scusi posso sottoporle un questionario sul servizio pen…, vuole partecip…, le andreb… assetati di dire la loro, non lo fanno finire! Neanche il tempo e c’è chi già compila, chi scarabocchia, chi pensa e chi inesorabilmente calca x dopo x appoggiandosi alla meglio contro se stesso, contro il sedile. Quarantacinqueminuti continuati di servizio, di risposta, di penne richieste di avanti e indietro di raccolta e dello zainetto stile “eastpack” alzato e abbassato riempito e svuotato, mosso e osannato. Reclamato, persino, se abbandonato senza padrone, come titolare di un posto a sedere. Non sembrava per niente vero, quasi una “candid camera”, ed il controllore che, nel culmine di questo assolo, timbra, controlla, aggiusta, saluta, ringrazia, tak, tak, abbonato? Va bene. Lui stremato. Io sgomento. Tutti euforici. Quasi contenti. Tutto in una sola carrozza delle tre proposte. Accontentati da un gioco o soggiogati dalla voglia di poter parlare, di dover dire, di poter affermare? E se ci avessero colpito tre su tre, un ragazzetto per ogni carrozza, le altre? E, soprattutto, abbiamo vinto?

Questa sera (ieri), quando sono uscito dall’ufficio, sembrava che l’estate fosse...

Tue, 31 May 2011 19:46:09 +0200

Questa sera (ieri), quando sono uscito dall’ufficio, sembrava che l’estate fosse esplosa. Anche se erano solo le 18:14, il caldo, si faceva sentire. Sotto la pensilina, all’ombra, cercavo di non pensare a quale temperatura ci fosse e mi sono concentrato sull’attesa. Nove minuti prima dell’orario stabilito. Ogni tanto un filo d’aria, a togliere dall’imbarazzo del calore. I piedi, al sole, oltre le scarpe oltre le calze, soffrivano per il cuore della terra. Un vento invisibile, come un bollore emozionale, dalle caviglie, fin su alle ginocchia e al basso ventre chiuso, ancora, dalle notizie della giornata. Come palpitazione, gli occhi lucidi che contano i minuti senza una metrica precisa. Finendo i numeri, le formule, i riferimenti matematici. Una media parziale di quello che manca ancora; della distanza; del trattenersi; del rivelarsi; dell’agitarsi di ogni senso attento alll’ambiente. Soffocato il respiro, fino alla prossima carezza; un barlume lieve che sventola fra i capelli lasciandoti vivo ancora per un po’.

La ragazza che era stanca di pensare

Fri, 20 May 2011 15:50:02 +0200

C’era una volta un villaggio dove c’erano molte persone che vivevano tranquille. Tutte pensavano e facevano; pensavano pensavano e facevano e facevano. Ogni pensiero un’azione, ogni azione un fatto. Il fatto di tutti i giorni si completava alla sera, quando ci si ritrovava e ci si raccontava i propri pensieri. Ognuno diceva il suo pensiero e gli altri ascoltavano e, solo in quell’occasione, non facevano. Dopo aver ascoltato, il saggio del gruppo, il più anziano tra i pensatori, chiedeva agli altri che erano li a rimuginare pensieri di condividere tutti insieme, quello che stavano pensando. E così facevano. E si chiacchierava chiacchierava, poi si ripensava, poi si riascoltava, il saggio e poi, si chiacchierava facendo, fino a dormire. Una sera, una ragazza prese la parola. Tutti ascoltavano ascoltavano e lei si fermò un attimo. Un po’ di silenzio per attirare l’attenzione di tutti quelli che già iniziavano a rimuginare. In piedi, davanti al fuoco, bruciacchiata di luce traballante disse: “mi sono stancata di pensare”.

Questa sera, esco alle 1810. In ufficio il personale conteggia il tempo arrotondando. Per questo si...

Thu, 19 May 2011 22:33:02 +0200

Questa sera, esco alle 1810. In ufficio il personale conteggia il tempo arrotondando. Per questo si scelgono orari come questo. Il caldo è uno schiaffo. Non solo c’è il sole ma è afoso. La differenza con l’aria condizionata interna, scoperta accesa, rende parecchia giustizia all’inizio d’estate che i sta vivendo. Non solo è necessario aguzzare la vista prr iniziare la camminata. Un occhio è chiuso completamente armando l’altro come un mirino, in leggera salita. Maniche alzate, vestite di felpa blu che, anche se leggera, troppo pesante per questo clima. Vorrei farmi una doccia, di nero inchiostro. Ricoperto senza sosta e disegnare, poi, tatuaggi color pelle dando luce a qualche linea.

Questa sera, quando sono uscito dall’ufficio, alle 1800, non c’era il sole. Strizzare...

Wed, 18 May 2011 03:33:02 +0200

Questa sera, quando sono uscito dall’ufficio, alle 1800, non c’era il sole. Strizzare gli occhi, in quel caso, serviva unicamente ad aumentare la concentrazione. E’ stata una giornata intensa, pericolosa. Poi devo tornare a casa, giocare a calcetto, cercare di vincere, fare la barba, scrivere le lettere. E’ stata una giornata intensa, fatta di attese e silenzi prolungati: piccoli attimi veloci come il battere delle ciglia che increspano di lucido l’iride colorata. Carico di energia aspetto nove brevi minuti come una scala di note aspetta l’inizio di una sinfonia. Sono stanco, però. Mi chiudo nella giacca dentro le spalle contro il mento sotto un ciuffo dallo stile dimesso. Mi abbraccio.

Esco alle 1810. L’autobus che dovrebbe portarmi in stazione è passato alle 1809. Il prossimo è...

Mon, 16 May 2011 22:35:02 +0200

Esco alle 1810. L’autobus che dovrebbe portarmi in stazione è passato alle 1809. Il prossimo è alle 1823. Mi incammino. Aspetto ancora un attimo prima di isolarmi con la musica. Mi investe il sole. Caldo. Quello di maggio che abbronza. Indosso la camicia e la giacca di pelle. Un po’ troppo per il momento ma, sai, alla mattina può andare. Non prendo gli occhiali, rimangono li, abbandonati nella custodia nella borsa dietro le spalle. Così devo strizzare gli occhi per fronteggiare la luce. Mi dicono che non si fa. Che poi “ti vengono le rughe”, quelle che chiamano “zampe di gallina”. Ma strizzare gli occhi non è un po’ come filtrare la realtà e vederla come si desidera? Anche strizzare l’occhiolino, non è un gesto “segreto” di intesa e condivisione? È quello che sto facendo, per ascoltare il mondo, come realmente lo vorrei. Lo filtro.

Ho la fronte scottata dal sole. Completamente arrossata e bisognosa di idratazione. E’ stata...

Mon, 18 Apr 2011 01:41:02 +0200

Ho la fronte scottata dal sole. Completamente arrossata e bisognosa di idratazione. E’ stata una giornata tra l’erba l’allergia e l’odore di pneumatico bruciato. Ma ogni volta che mi scontro con quella forte luce fatta di calore, succede più o meno la stessa cosa. E’ così, che vivo ogni cosa. Al massimo, per ogni gesto, per ogni minuto, per ogni occasione. Come la pausa pranzo, a volte, fatta di brevi camminate fino ad un muretto. Due asfalti, uno chiaro, più fresco. Il secondo, vicino, più scuro e decisamente più caloroso. Anche le linee gialle che lo delimitano soffrono. Ma quando ci si arriva, un po’ a fatica, un po’ abbandonando la giacca oltre le spalle, succede qualcosa di piacevole che, ogni volta, mi lascia senza parole. Da quel punto, la fabbrica, le persone, le macchine, la natura, si mischiano per una colonna sonora per niente rumorosa ma che compone le note di una strana sinfonia. Un rombo, un tonfo, un uccellino, il vento fra le foglie, una pigna secca, qualche strano insetto. E’ il silenzio di una città. Tutto da ascoltare.

Un pomeriggio, mi sembra, di qualche giorno fa (ora non ricordo esattamente bene quando) ho pensato...

Wed, 30 Mar 2011 03:11:05 +0200

Un pomeriggio, mi sembra, di qualche giorno fa (ora non ricordo esattamente bene quando) ho pensato alla parola immaginazione. Analizzavo il concetto nella sua potenziale realizzazione. Ho iniziato a riflettere e a supporre di poter immaginare moltissimo di, anzi, essere un fervido fomentatore di una pratica che potrebbe sfociare nel puro sogno. Ho rimuginato su tutto quanto e ho visualizzato questo gesto: le due mani unite, palmo verso il cielo come a bere da una fontanella; piano piano, richiuse verso il loro centro, come una conchiglia, fino a far sfiorare i pollici; lo spazio appena appena per lasciar traspirare un sospiro tra le dita; e la mia bocca vicino a quello scudo bisbigliante. Un piccolo riccio d’ombra dove celare le mie fantasie. Sottovoce, silenziose, piccoli segreti nei quali vorrei vivere continuamente. Unici e irripetibili e tantomeno pubblicabili. Un lato incosciente della propria ragione. Dove poter immaginare. Persa la poesia per un’incomprensione ricerco attento una semplice pacca sulla spalla; così, lo sconforto, lampante, mi fa capire. Quei singhiozzi, quei lamenti attutiti dalle mie falangi, rovinano in acqua bollente, che scotta, che brucia, che arrossisce e scansa anche la pietra. Una casa divelta in un lampo e spalanco i dorsi venati di azzurro. Cosa posso immaginare? Cosa posso inventare quello che non conosco? Incastro, costruisco, azzardo, ricucio, manipolo, inganno, teorizzo, provo e modello: ma ogni volta non c’è niente di nuovo. Come posso astrarre fino a raggiungere il non sapere? Come posso davvero immaginare qualcosa o qualcuno o una vita che per nulla comprendo? Se immagino è dovuto al mio sapere, al mio essere. Come si può arrivare all’inimmaginabile? Come superare quella soglia che mi porti ad essere spettatore di idee?

E’ il momento dell’incontro, del ritrovamento, dello scontro di varie emozioni che...

Sat, 19 Mar 2011 05:21:02 +0100

E’ il momento dell’incontro, del ritrovamento, dello scontro di varie emozioni che trasformano ogni movimento nell’espressione ideale di ciascuno dei cinque sensi che possediamo. Circondato, senza una vera e precisa idea, da una miriade di palpitazioni che creano un’attesa. Gli attimi che servono all’immaginazione per abbandonare le sue creazioni e trasformarsi in realtà. Come se fosse una nascita o un netto cambiamento con il suo passato, si ricompone, si formalizza, si cristallizza su tutti e cinque i sensi costruendo una fotografia fatta di odori, sguardi, ascolto, gusto, gesti che, al termine di un lungo parlato, compongono la parola: piacere. Ed è per questo che l’agitazione prende il potere nella nostra mente; perchè non sa quale sarà la reazione corretta, non sa quale sarà, soprattutto, la risposta corretta. E la paura di sbagliare include una paralisi alla bocca dello stomaco che sembra rinchiuderci fino a toccare con la fronte i piedi. Il fermo luccicare delle nostre pupille che, forse, quasi automaticamente riescono a seguire fila e fila e fila di citazioni scritte, abbandonano il facile bersaglio difronte a loro e si rifugiano un po’ ovunque: nei capelli, nelle proprie mani, in risatine campate per riempire silenzi inaspettati nei quali, scioccamente, si crede ci sia un rifugio. Nel pensare ad un discorso ben preciso poi sfatato dal progredire malsano della voce singhiozzante perchè incurante delle parole scelte, diverse e molto, da quelle sognate. E’ un’inseguirsi che si placa, come un gesto conciso che stringe le dita, quasi a sciogliersi come ghiaccio al sole, quando la spinta del respiro si fa più tenue e non frenetica perchè riscoperto, nell’involontario inalare, il profumo ricercato. Quel piacere che si conosce bene ma che è difficile da scovare. Il profumo della sorpresa.

La fronte, bagnata, appoggiata ad uno spigolo metallico. Un sospiro. Lo sguardo fisso il labbro...

Wed, 16 Mar 2011 23:36:07 +0100

La fronte, bagnata, appoggiata ad uno spigolo metallico. Un sospiro. Lo sguardo fisso il labbro racchiuso un morso. Un altro sospiro. La musica in sottofondo non ascoltata. No, forse si, questo pezzo almeno, bello, lo metterei in loop. Cade una ciglia che raccogli e stringi tra indice e pollice così potrai esprimere un desiderio. Poi sbaglierai o, peggio, si perderà in questo sbuffo d’aria vicino al finestrino e ti convincerai che, come per l’oroscopo, quello che capiterà da qui ai prossimi due minuti dipenderà da questa incontrollabile scelta sbagliata. Sospiro. Così, giusto per far qualcosa. Sguardo fisso labbro racchiuso in un morso. Forse sanguinerà alla fine. Ecco, potrei esprimere: voglio che il mio labbro anche se continuamente morsicato dai miei denti non sanguini. Un soffio, forte, tra le dita.

"You’re falling in a lower gear A little rest is what you need You’re rolled up on the..."

Tue, 15 Mar 2011 08:19:42 +0100

“

You’re falling in a lower gear
A little rest is what you need
You’re rolled up on the seat
Your arms around your knees

We met by chance, talked on the phone
We kept in touch
I took you home
Sure, it proves we get along
And it will only get better from now on

We found a place to which we drive
And i offer you the time
To sleep - to dream
To wake up when we arrive

Right moments come out of the blue
But when there’s one it’s up to you
Even when the time was up I couldn’t stop
I was floating all day long

We found a place to which we drive
And i offer you the time
To sleep - to dream
To wake up when we arrive

”

- The time to sleep - Marble Sounds (http://goo.gl/ZuS22)